Hai să mergem acasă!

Stau în fiecare vară pe granița macedono-greacă și aștept într-o coadă interminabilă să le predau pașapoartele noastre. De fapt, călătoresc cu un pașaport al unei țări care nu mai este a mea, un pașaport în care este înscrisă veșnicia existenței noastre pe o altă graniță, veghind asupra unei Europe răsfățate pentru a nu cădea pradă barbarilor, acolo unde arderea până la temelii este atât de obișnuită și frecventă încât timpul din poveștile transmise din generație în generație se măsura prin “vremurile când totul era în flăcări”. Odată, de două ori, de sute de ori.

Pe calea credinței, cu nume de familie pentru recensământ și nume de familie pentru amintire, cu un limbaj pe care l-am adus de pe vechea Herțegovină, Muntenegrul, Serbia, nici noi nu știm de unde mai exact, mereu străini pentru toate lumea și mereu în călătorie, ca niște fantome și oaspeți nepoftiți în propria noastră casă, am trecut prin secole având doar un singur gând în minte - hai să mergem acasă!

În fața mea se află panoul pe care scrie “Evzoni”. Punct de trecere a frontierei Bogorodica. Îmi zgârie gâtul de fiecare dată când o văd. Primele ani, plângeam în tăcere de fiecare dată când o vedeam, de bucurie. Inima mea este acolo, în Grecia, acasă. Și așa, în extaz, mă grăbesc în fiecare vară în punctul acela în care voi înmâna vameșului documentul meu din Aorist și voi intra acolo unde sunt ai mei. Kalimera, iubito!

Da, ai mei sunt în Grecia. Sângele meu, cei mai apropiați. Ai mei nu pescuiesc pe locurile în care zac oasele sârbești, în jurul insulei Guvija, la Corfu. Ai mei sunt și pe insula Vido, recită într-un glas, morți, Marea Mormântă Albastră. Stați, galere imperiale! Ai mei sunt și în Casa sârbească din orașul Corfu, în același loc, unde Tăcerea îndepărtată cântă peste tot, ca dintr-un vis, iar lămâia înflorește. Acolo înflorim noi. Ai mei sunt la Zejtinlik, în Salonic, acolo unde armata moartă este îngrijită de bătrânul unchi Georgios, în uniforma sârbească, și recită aceleași versuri de jumătate de secol. Și plânge. L-a născut o mamă greacă, acolo, în casa de lângă cimitirul militar sârb, iar în el fierbe sângele strămoșilor și mândria.

Ai mei sunt și acele camioane pline cu alimente, haine și portocale parfumate care ajungeau la noi refugiaților din Halkidiki, Atena, regiunea Olimpului, din întreaga Grecie. Ai mei sunt toate lumânările aprinse pe Muntele Athos. Ai mei sunt cei care au educat copiii sârbi care au venit din război în Larisa, Volos, Patra. Ai mei sunt și medicii greci cu diplomele noastre universitare. Și nurorile noastre sârbe. Ai mei sunt acei tați greci care strigă în micuța lor magazie la fii lor în fața noastră pentru că suntem ai noștri. La fel. Ai mei. Ai mei este și aceea bunică mea în văl neonul, în doliu, cu o eșarfă neagră care semănă atât de mult cu Sava mea și care își șterge ochii cu același șervețel.

Marea aceea este a mea. Cerul. Crucea de pe steag. Modul în care înjură - malaka! A mea este kalispera și o mie de cuvinte pe care nu le voi înțelege, dar le voi înțelege de fiecare dată ca pe limba mea maternă. Cu inima, albastru. A mea sunt mirosurile, oleandrii, pescărușii, scoicile. Cearșaf întins în mijlocul unei străzi înguste. Și pisica care se bronzează pe zid lângă mare.

După 1999, cei jumătate de milion de greci de pe Piața Sintagma din Salonic care cântau pentru noi și împotriva bombardamentului Serbiei, acei oameni care plâng cântând, sparg farfurii și strigă “opa!”, acea națiune înnebunită de mare și vin, dezordonată, mereu în datorii, răspândită în lume și mereu în luptă cu Otomanii, națiunea filozofilor, poeților, leagănul civilizației - ei toți sunt ai mei. Ai mei!

Aici, la Evzoni, în rând cu mine se află bunica, bunicul, pășunile noastre, pisica pe nume Indira, mormintele noastre acoperite de buruieni, focurile stinse, un vițel cu gene lungi, manualul nostru “Drumul nostru”, ceața deasupra Unirii, un cireș și trei prune verzi, castanele, cocoșul care cântă din toată puterea în gospodăria noastră, murături cu varză, mirosul de fân după ploaie, pigmei și frigărui, lână înfiptă, rochii negre și batiste, deșurubarea penei și răspândirea ei în jur, coruri și fete în horă, cei morți și cei vii împreună, scot actele de identitate cu stema RFS Iugoslavia, legitimații de refugiat, vize canadiene, cortegiul meu se împinge și se agită, încărcat cu veacuri și suferințe, se uită în jur, pentru a nu fi lovit de nicăieri, acest cortegiu al meu pierdut, obosit, însetat, mereu în coloane, iar bunicul iar bunicul Pero strigă din spate - mâncăm asta, încerci cu noi?
Hai să mergem acasă, bunicule!
Am sosit.
Aceștia sunt ai nostri

Sursă: Moje maštalište
.
Autor text: Tatjana Sikkima